Cochicho

Vitimas de um bombardeio,
Não nos contam que pode dar errado,
Não nos contam do que se trata,
De uma guerra de ego...
Que define corpos e personalidades,
Como ser e não ser.
É um jogo falido,
E o pior,
Ninguém está vendo escapatória,
E sufocados pelas informações,
Estamos apequenados, tristes.
Deprimidos e ansiosos...
E o pior, ninguém te conta.
Até a mais bela das artes, as músicas,
Massacradas por um ideal de beleza,
Que não existe, não há, não é.
É tudo fantasia,
Mas ninguém te conta.

O Zero

Calculando o valor,
Nove, seis, dois, sete...
Todos valorados,
Equilibrados, taxados,
Agora todos sabem quanto valem,
E tentam-se equilibrar a seus equivalentes,
Dinheiro, corpo, idade, tamanhos,
Tantas variáveis,
O que será que ocorre com o zero?
O transviado da equação...

Quem é o zero?

Sujeito à liberdade

Eu resolvi,
Eu consegui resolver tudo,
A minha casa,
O meu relacionamento,
A minha faculdade,
Minha familia,
Meu carro,
Minha moto,
Até meu bichinho de estimação,
E foi bem simples.

Desisti.

Outros olhos.

Eu só espero que o seu peito estremeça,
Que uma agulha passe por ele,
Cada vez que cruzar com meus olhos,
Toda vez que esbarrar com minha lembrança,
Eu espero que doa,
Eu torço para que a sensação te perfure.

Assim, dessa forma,
Eu espero que doa,
Toda vez que lembrar...
Eu quero sentir o constrangimento,
Sua vergonha.

Não quero que você morra,
Nem que se ferre,
Nem que tenha azar.
Muito menos que sua vida seja destruída.

Eu só queria que você tivesse o leve sabor,
Dessa dor que me assola.
Mas eu sei que você é insensível demais.
E que jamais saberá.