Cochicho

Vitimas de um bombardeio,
Não nos contam que pode dar errado,
Não nos contam do que se trata,
De uma guerra de ego...
Que define corpos e personalidades,
Como ser e não ser.
É um jogo falido,
E o pior,
Ninguém está vendo escapatória,
E sufocados pelas informações,
Estamos apequenados, tristes.
Deprimidos e ansiosos...
E o pior, ninguém te conta.
Até a mais bela das artes, as músicas,
Massacradas por um ideal de beleza,
Que não existe, não há, não é.
É tudo fantasia,
Mas ninguém te conta.