De tanto convívio, ressoam.
Elas dizem isso é só sonho,
Só ilusão.
Acusam o golpe.
No lixo, foram jogadas as transcendências.
De ser, de representar.
Qualquer que seja a fuga do mundo cru,
É um recorte, uma linha.
Algo é morto pra consideração nascer.
E eu, como aprendiz de poeta.
Fico aqui, com a questão na mão.
Que será que é o amor se não um recorte de alma?
