Há dias que a saudade me abduz.
Me leva pra mundos onde você é virtual,
Na memória, você é agradável,
Nem parece esse canalha que se mostrou.
E a saudade clama pelo meu perdão.
Grita "perdoe-o".
E eu simplesmente quero dar o braço a torcer,
Esquecer, largar o rancor,
Pelo menos uma vez.
Mas não quero ser eu a tomar iniciativa.
Enquanto isso a saudade me consome,
Fez meu ódio evaporar, levou como uma brisa,
Devagar, não há mais nada tempestuoso,
Tudo sereno,
Só sobrou meu afeto,
Esse amor sem defesa.
Eu prometo transparência.
Mas é controverso,
Há coisas que eu não falo.
Não que seja um segredo,
algo a esconder, omitir.
É só que não fará diferença.
É como a morte,
Ou talvez eu seja fatalista.
Mas não há o que eu diga que mude esse destino.
Ainda assim, há o desejo de falar.
De como eu o acho belo.
Como minha noção de beleza mudou contigo,
Eu penso muito em você.
Mas não direi nada.
É bem possível que você saiba,
Sem eu sequer dizer uma palavra.
Eu te ouço, vejo suas fotos,
Acompanho tua trajetória,
teus ensaios, tua dor.
Isso basta?
É do medo que se trata,
esse que paralisa, que congela, que faz parar.
esse que antagoniza uma versão empobrecida de amar.
Nem sequer consigo respirar,
aflito pela ânsia de uma esperança vazia.
Pode ser um vislumbre,
e eu bem sei que estive nesse lugar antes.
me assusto em como vim parar aqui novamente,
no âmago, eu sinto estar errado.
O medo vira aflição ao amanhecer.
não há anjos há quem eu possa pedir refugio.
não há palavra que acalme meu peito.
O grito que não sai é simétrico à realidade.
"Essa tal de realidade."
as conversas solitárias mais frequentes,
talvez eu realmente não me encaixe nessa tal.
Desejar sentido à vida,
presos na imanência de um mundo apático,
e tentar, igual a barata tonta,
extrair um sentido.
Ocorre que sentido só objetos tem,
eles tem usos e finalidades.
pois bem, tu podes querer ser objeto.
ou sujeitar-se a apatia,
ser o sujeito que resiste.
Também poderás enxergar que se acalmar tua busca,
por esse tal "sentido da vida",
terá mais tempo de sentir a vida.
e assim a vida terá sido cheia de sentidos,
sentidos, sentidos.
O "Eu" que busca sentido sofrerá,
sofrerá com os abusos à sua inteligência, se há,
sofrerá com o perceber o vazio, se perceber.
mas o eu que não acreditou nessa historia de sentido,
esse vive bem.
