Cigarro

Foi nossa ultima conversa.

Nosso último diálogo. 

Não foi uma briga, 

Mas também não foi declaração. 

Não foi despedida. 

Você não merece adeus. 

Você não merece, nem mesmo, 

O diálogo, 

A chance irresgatavel de contemplar minhas palavras. 

Tua péssima natureza não sabe ouvir. 

É tanta gana, que apressa o tempo. 

Foi nosso último entendimento. 

Eu entendi. 

Ja você, nem em mil anos. 

Nem lhe praguejar eu preciso. 

Tamanha é tua essencia oca.

Que ecoa seus devaneios narcisistas. 

Você não merece adeus. 

Merece um aviso, "na testa". 

Entristecer

O pior de sofrer é sofrer só.

Calado. 

Sem ninguém pra ouvir teu lamento. 

Seu pranto é so teu. 

Molha só a você. 

É triste essa condição humana. 

E é patético desejar algo diferente, 

Somos só. 

O pior da tristeza é senti-la. 

Um aproximação da morte. 

Sentir algo que ninguém nem sequer imagina, 

E não conseguir alcançar a tristeza de outro. 

Só ouvir, contemplar. 

No caso da tristeza, 

Isso, que é normal, 

Vira um pesadelo. 

Isso se viver somente a própria perspectiva. 

Talvez por isso as pessoas se matem. 

Para dar cabo de uma dor profunda, 

De um algo insolucionavel... 

Infelizmente a tristeza te corrói antes de matar. 

Ela é perversa. 

Ela não só mata, ela tortura. 

Ela dói, ela irrita, ela magoa, ela faz sangrar. 

Incoerente

Sou terrivel com isso de amar.

No fluir do mundo, 

Não me contento,  

É a constatação de um grito útil.

É a inflamação das córneas, 

Da cólera que me domina. 

Da que me destrói dentro e fora,

Se é que há algo fora pra destruir. 

É tão vazio, tão vazio... 

Mas não é silencioso. 

É a ferida aberta que sangra ao cutucar.

A que dói. 

E a que eu mais precisava segurar o grito. 

Mesmo que esteja aflito. 

Porque o grito nunca é pra mim. 

Eu preciso olhar pra quem levanto a voz. 

Pra ontem!

Pois hoje só consigo ver como sou incoerente.

Pura Burrice

O problema... 

É que tu, com teus olhos enrijecidos, 

Crê que esse meu corpo seja, 

Dentre muitas coisas, 

Incapaz de amar profundamente. 

E talvez essa seja a questão. 

A tua dúvida é, de fato, 

Se há algum corpo que, 

Nos teus moldes antiquados, 

Saiba te amar além da sua superficie. 

Pois quem tem a alma imunda, 

Com esse julgamento vil, 

É incapaz de pensar profundamente.