Gothic
Arvores Negras
Perdidas em meio ao Vento Úmido
Ou sera que elas encontraram?
A Morte.
Tudo some debaixo de nossos próprios olhos,
Olhos esses que já não tem mais lagrimas
chorar hoje é motivo de fraqueza.
Tolice.
Cabelos Longos e pretos se movem com facilidade
coisa que já não ocorre com a idade,
os fios já não seriam mais pretos,
Só a facilidade.
A Morte é a Dadiva da Libertação
Desse mundo de Tolos
Onde ninguém sabe a resposta
"O que é a verdadeira felicidade?"
Nem mesmo o Grande Sábio,
Aquele estereótipo no topo de montanhas
geralmente idoso,
aquela mentira.
Cheio de mentira,
Esse mundo é repleto delas,
só quero sumir,
e fazer parte do vento de novo.
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